La 5e colonne rentre au bercail

[Bon j'avais ecris ça pendant la coupure, j ai refait les descriptions des pers de memoire, honte a moi si j ai dit des conneries...
J'ai volontairement pas integré les perso babby sitté/zombifié.
Si j'ai ecrit des bettises dites moi.]


Ethan, bercé par le train monotone de Bidasse, chevauchait avachi contre l'encolure de l’étalon. Malgré l'entrainement, et malgré sa volonté, il était épuisé. Toutes ces lunes de marche forcée et sa récente intoxication l'avaient laissé vide de toute force. Mais c'est surtout l'echec qui le minait, après six mois d'infiltration l’opération se terminait sur un fiasco total. Ils avaient été trop pressés d'en finir, et dans la perspective du combat de nombreuses personnes avaient du etre mises au courant de son identité, trop nombreuses, mettant à mal sa couverture. Si il avait supporté de vivre si longtemps en compagnie des Basterds c'est parce qu'il savait que chaque seconde qui passait les rapprochaient de leur perte. Mais le destin en avait décidé autrement, et d'une façon bien paradoxale c'est tout les problemes essuyés par les Basterds lors de la dernière lune qui leurs avaient sauvé la vie.
Il se dirigeait vers les coordonnées fournies par le commandant Saül, ou il devait rejoindre la Brigade Scarifiée. Cette rencontre mettrait un point final à sa carrière d'agent de terrain.

Au détour d'un canyon il les aperçoit enfin, juste aux coordonnées indiquées, ils sont neuf, tous montés, installés au sommet d'une butte sablonneuse d'ou ils peuvent surveiller tout le corridor. Puisant dans ses dernières forces pour se redresser sur Bidasse et tenter de paraitre plus en forme qu'il ne l'est, il talonne l’étalon bai pour le lancer au petit galop, avalant rapidement la distance qui le sépare de la brigade.
Brigade Scarifiée, il savourait la sonorité de ce mot, après six mois qui avaient ressemblés au mauvais remake d'un film sur Gengis Khan à la sauce post-apo, il puisait du réconfort dans ce simple terme: Brigade. Ce terme évoquait à lui seul tout ce qui manquait aux Basterds. De l'organisation, la rigueur militaire, de l'entrainement, de l'allure, une gamine avec un lance-flamme et... Hein?!! Une gamine avec un lance-flamme?! Qu'est ce que?
Ethan cligne des yeux pour tenter de chasser cette étrange vision, il s'est assez rapproché des scarifiés pour pouvoir discerner clairement les premiers d'entre eux, et il doit se rendre à l’évidence, c'est bien une gamine qui se trouve en tete de colonne, montée sur un cheval qui doit faire deux fois sa taille, un lance-flamme passé négligemment en bandoulière.
Elle l'observe de ses grands yeux ronds alors qu'il approche, et ce regard à quelque chose d’étrange, de dérangeant, de... vide.. Mais Ethan ne prend pas la peine de s'y attarder pour le moment.
Derrière elle, un type à l'allure martiale, le borgne, c'est donc Saül. Il l'imaginais juste un peu plus jeune, du même age que lui, et un peu moins.. hmm.. négligé. Mais dans l'ensemble l'original ressemble à l'image qu'il s'en était faites, un combattant, un meneur d'homme. Et puis ce type à quelque chose, une force en lui, ça se voit dans son regard, enfin dans sa moitié de regard...
Et les surprises continuent:
Quand il avait parlé au conseiller militaire du commandant, quelques jours plus tôt, pour planifier l’opération dans la croisée Panzer, il s'était imaginé "Le vieux" comme un petit homme mince d'une soixantaine d'année, vêtu d'un uniforme suranné, rasé de près, avec une petite moustache bien entretenue. Un vieil officier tout ce qu'il y a de plus classique en somme. L'original défiait toute comparaison. Pourtant ça ne pouvait être que lui, après un rapide coup d'oeil au reste du groupe il se rendit compte que l’épave qui chevauchait derrière Saül était le seul homme d'age mur. Comment imaginer que "l'expert militaire" était en réalité cette vieille ruine décrépie? Ca faisait froid dans le dos.
Et ensuite, ça n'allait pas en s'arrangeant. Un jeune type à l'allure à peu près militaire, mais dont on voyait au premier coup d'oeil qu'il n'avait pas les tripes pour faire ce qu'il fallait, il paraissait.. trop.. Ethan n'arrivait pas à mettre un nom sur l'impression qui le titillait. Prudent? Non ce n’était pas ça. Il trouverait plus tard, mais il savait que ça n'allait pas lui plaire. Ce type devait être le Caporal Witt, ils avaient parlé brièvement par radio.
Ensuite venait la punkette et la tatouée.. Nom de dieu, ça ressemblait bientot plus à un bataillon disciplinaire qu'a une brigade digne de ce nom ici! La keuponne, malgré l'attitude nonchalante, paraissait avoir ce qu'il faut pour le boulot. Mais la petite boule de nerf au crane rasée.. Elle avait un regard.. Un grain de folie? Ou elle était simplement camée jusqu'à la moelle? Il avait l'impression que si il devait se méfier de quelqu'un ici c’était bien elle.
Un inuit avec une lance, ça ne détonne pas vraiment au milieu de tout ce foutoir, bref, passons...
Voila on dirait qu'il avait fait le tour de tout ces.. Ah, non. Y en a un qui est resté en retrait. Un, ou une? Difficile à dire avec tout ce tissu. Ethan tente de détailler les courbes sous l'amas de vêtement, c’était "une" en fait, définitivement, même si il aurait eu bien du mal à la décrire.. Et c’était quoi ça?! Un putain de crochet qui dépassait de sa manche?!
Plus il faisait le tour des visages qui l'entouraient et plus il était gagné par une étrange appréhension.

En sautant a bas de sa monture, Ethan avait un peu l'impression d'avoir troqué la horde du Khan pour la foire au monstre. Mais en y regardant bien, il n'avait pas très bonne mine non plus. Son treillis, ses rangers et son harnais tactique avaient vus des jours meilleurs, mais c'est surtout sa tête qui faisait peur à voir. Avec toutes ces lunes à avancer à marche forcée, sans beaucoup dormir et en mangeant peu, on lui aurait donné 5 à 10 ans de plus que son age réel. Ses joues s'étaient creusées, et de gros cernes noirs se dessinaient sous ses yeux gris, les faisant bizarrement ressortir, ajoutant encore à la dureté de son visage. Ses cheveux poivres et sels qui avaient largement dépassés la longueur réglementaire étaient devenus ternes et cassants. Une barbe de deux semaines lui mangeait les joues. C'est un homme bien différent de celui qui s'était présenté six mois auparavant chez les Basterds qui se présentait aujourd’hui chez les Scarifiés, un pale reflet de ce qu'il avait été.
S’arrêtant aux pieds de Saül il le salue impeccablement, on voit dans le geste qu'il a été de nombreuses fois répété.
Se mettant au garde à vous, il lance de sa voix grave:

"Eclaireur Némé..
Hmm...
Soldat Ethan Waits au rapport mon commandant!"

Dans la lunette de son fusil d'assaut il l'a regardé arriver en visant comme pour l'abattre. Saül a les traits impassibles et dures. Plus aucune de mélancolie ne s'y lit, cette page s'est en effet tournée avec le rétablissement d'Emily. Aucune joie, ni aucune bonhomie non plus. Toutes les petites crises des Brigadistes ses derniers temps l'ont poussé à bout et renfrognés. Il en veux à Liberty, il en veux à Malicia, il en veux à Eugène, bref il leur en veux et se contente donc ses derniers temps de leur parler par mots secs, lapidaires, laconiques. L’échec de la mission tant espérée depuis si longtemps forcément ne fait rien pour améliorer son caractère... mais en est-ce vraiment un? Au final avec ou sans combats, ils semblent avoir mis les Basterds en fuite, empêché l'invasion de la Croisée qui marque la frontière du territoire de New Vegas et sauvé de nombreux petits groupes nomades du coin de l'extermination probable.

Mais laissons là ces considérations de côté et passons. Quand Ethan arrive au campement, Saül a cessé de viser le nouvel arrivant depuis longtemps déjà. Il reste tout aussi impassible quand celui-ci se met au garde à vous.

"Salut Ethan" Lache t'il sobrement.

"Désolé pour cet échec."

Quelques mots sur le passé et direct il enchaîne sur la suite.

"Aldartok va te donner de quoi te requinquer. On va dormir ici cette nuit.Demain nous repartons patrouiller. Des bruits parleraient d'un autre groupe de pillards dans le coin.

Tu passeras le rite d'intégration en même temps qu'Ivy."

Voilà, simple, concis, efficace, droit au but. De toute façon vu qu'à chaque foi qu'ils parlent la moitier de la Brigade a l'air d'en avoir rien à branler, y a plus que ça à faire maintenant. Ouai... c'est clair et net, il leur en veux.

Ce qui cloche chez la punkette ? Allez savoir…
Peut-être le treillis militaire et les boots noires qui pendent négligemment le long des flancs du chameau, les cheveux blonds parsemés de rose, et le keffieh noué autour de son cou, malgré la chaleur, qui n’a d’autre but que de dissimuler sa cicatrice. Peut-être l’attitude sage mais un brin nonchalante, son arc accroché dans le dos mais la clope calée au coin des lèvres. Peut-être, surtout, le fait qu’elle n’accueille pas le nouveau venu avec un sourire, comme elle le ferait habituellement.

Saül lui en veut ? Elle lui en veut aussi. Des relations tendues avec le Vieux ? Aussi avec Saül, Malicia, et même un peu Eugène, ces derniers temps.

Liberty jette un bref coup d’œil quand « Ethan Waits » se présente. Le regard bleu, sans être éteint, se remet à vaguement fixer l’horizon. Jusqu’à ce que le Vieux prenne les choses en main.
Sergent Vicious. Qu’est-ce qu’elle va bien pouvoir se prendre sur la gueule cette fois ? Les yeux clairs roulent vers le débris. Capable du pire comme du meilleur…

« Surtout du pire, vas-y, crache ton venin, vieux con. »

…surtout du meilleur. Un sourcil se hausse. Une moue suspecte accompagnée d’une bouffée de fumée. Y’a un truc qui va pas. Le lieutenant a l’air sérieux. Malgré tout, la punkette tape deux doigts contre sa tempe, pour gratifier Ethan de son habituel salut ni-négligé mi-protocole. Le reste des présentations suit, sans que personne ne fasse de commentaire.
Liberty saute à bas de son chameau à son tour, balançant la bride par-dessus la tête pour pouvoir la récupérer. Elle scrute le visage du type un instant. Abîmé par la route, évidemment. Enfin, elle lui offre un sourire un peu las, usé, en tendant une main vers lui.

- ‘chantée.

Ainsi donc, un torrent de pensées confuses et de liens de cause à effet, de promesses de morts et d'injures, de vieux principes qui se cognent à une réalité nouvelle, d'une volonté de se foutre en l'air qui se fracasse à la puissance de l'instinct, à essayer de retrouver des pièces de puzzle en fauteuil roulant sur la Nationale 7, lui enserre les tempes comme un étau, alors que, de délicatesse en délicatesse, elle se fait plus brutale, pour son cheval.
Qui se crispe.
Un peu.

Elle grince des dents, quand elle entend le vieux pignouf alcoolique évoquer son nom.

Peut être qu'elle se rend compte, alors, qu'elle ne peut s'en prendre qu'à elle. Que la solution était toute simple. Peut être qu'elle ne veut plus jamais entendre ce nom mais qu'il est trop tard, désormais. Un filet de lave vomitive remonte le long de sa gorge pour venir se placarder contre l'arrière de ses dents. Filet qu'elle ré-avale, derrière son foulard: consciemment.
Un ricanement jaune d'autocritique.

Alors elle arrête de brosser l'animal, prend un vieux bocal de cornichons rempli d'eau dans la sacoche qui pendouille à son flanc, et s'assoit en lotus. Elle retire un instant sa casquette pour ôter le masque, la réinstalle en posant ce dernier sur la visière, abaisse le foulard. Boit un coup. Le vieux continue sa litanie, en arrière fond. Mazzy agit en cerbère au loin. Psycho-girl contemple sa leatherface, le rêveur est à la masse. Boit un coup.

Elle finit par s'intéresser à Ethan qui continue les présentations, les paupières lourdes et plissées, sous la visière.
Un seul petit grain vert particulier dépasse d'entre le noir, alors que l'ample tunique est tombée un chouilla plus bas, sur les larges épaules, dévoilant une peau cireuse à la graisse qui aurait fondu, pareille à la margarine rance oubliée à la fenêtre, ou qui, tout simplement, n'a jamais existé; et des marques plus marronnasses ou violacées encore, un relief et une plaine qui semblent indiquer qu'ici, tout est âpre et rugueux, sur ce corps. Boit un coup, en fixant toujours l'espion, de loin.

Et au fil des gorgées, peut être bien qu'elle sent poindre l'envie et le temps de tourner une bonne fois pour toute la page barbouillée d'encre, ou, plutôt, l'infâme papier cul maculé de chiasse. Peut être qu'il est temps d'accepter de ne plus vivre comme si elle était enterrée-vivante. Bloquée par des vieux mécanismes qui tournent à vide.

Un frisson lui parcourt l'échine.

En fait, de ce pandemonium émotif enfoui, elle en revient: elle a tout simplement une furieuse envie de baiser qu'elle n'accepte qu'à moitié. Et dont les assauts répétés se font plus virulents à chaque mois de solitude, entourée ou non.

Alors elle boit encore une gorgée d'eau. Cela pourrait être de la vodka, à ce stade.
Rien que pour se détendre. S'oublier un peu.
Mais non.
Encore et toujours Ivy Violet.

Qui ne détourne jamais son regard ombragé et méfiant, à présent, de la silhouette d'un Waits avenant mais sur les rotules.
Un autre souvenir.

Long sera le chemin de la feuille blanche, pour la psychorigide en fer rouillé.

[C'est pas du tout dans mes habitudes de mettre autant de "pensées" du personnage, mais là ça m'a paru primordial pour mettre du contenu à la reprise, et aussi pour faire une sorte de digression charnière.]

Liberty ramène vers elle la main qu’Ethan n’a pas serrée, lui préférant son poignet. Drôle de type. Puis elle s’écarte légèrement quand Eugène, sorti de sa torpeur, s’approche, pour attacher à son tour le chameau à une quelconque ruine.
A la suite des paroles du nouveau venu, la punkette lui lance un regard mauvais. Encore un qui se prend pas pour de la merde. Elle revient vers lui, flatte un instant l’encolure de « Bidasse », avant de se pencher à côté de l’un des antérieurs. Une petite tape sur le genou, et le cheval lève docilement le pied.

- L’idiot en question avait raison, le sable c’est abrasif, ça use trop vite la cornée quand l’animal doit porter un cavalier et des charges.

L’explication est débitée d’un ton inhabituellement distant.
Bro’, on te sauve la vie, alors un peu de politesse ça ferait de mal à personne. C’est que ça commence à l’irriter sérieusement, la petite blondinette, tous ces types qui pensent pouvoir vous parler n’importe comment, sous le fallacieux prétexte d’avoir passé du temps dans le désert et d’être des endurcis, des vrais, parce que vous savez, le nomadisme et les galères, ça vous forge un homme. Bordel.
Le pied examiné est reposé au sol. Même opération pour le membre postérieur, légère tape sur le jarret, pied levé.

- Il peut les garder encore un peu, mais faudra virer tout ça à New Vegas. Ils doivent avoir le matos nécessaire. Et faudra le laisser déferré quelques temps.

Le matériel, admettons, mais de là à ce que New Vegas abrite un maréchal-ferrant… Elle a déjà dû dresser elle-même tous leurs pur-sang, alors quelqu’un qui s’occupe de la santé des bêtes, pensez donc.
Liberty caresse un moment son bras gauche, recouvert de diverses écorchures. Ça fait quelques jours qu’elle s’empêche de se gratter jusqu’au sang. Qu’elle s’empêche aussi de toucher l’hématome de sa joue gauche, qui la pique désagréablement. Le tout constitue certainement l’une des raisons de son humeur en montagnes russes, et ce n’est sans doute pas difficile à deviner. Malgré tout, elle s’efforce de s’adoucir. La cigarette en fin de vie est écrasée.

- J’peux m’en occuper si tu veux reprendre un peu d’forces.

Un froncement de sourcil crispé, pour le signe de tête. Limite si elle n'est pas à deux doigts de lui faire...un doigt. Mais non, tout de même.

Elle referme négligemment le couvercle et fourre vivement le bocal dans sa besace à ses côtés.
Ses yeux à présent grands ouverts pivotent de l'étalon jusqu'au Vieux, qui monte la vieille carne pourrie.
Une lueur incandescente, dedans, sous la visière.
Et puis elle finit par lancer au vieux chnoque gradé, en haussant bien la voix, pleine de bris de verre, sans bouger d'un pouce, en insistant lourdement sur les adjectifs possessifs.
Le timbre est dénué de toute ironie ou de tout cynisme, mais personne n'est dupe:

« Vous devriez échanger vos canassons avec notre nouveau camarade.
Ça fait vraiment désordre...mon Lieutenant. »

D’un mouvement brusque, une main s’écarte d’un bras écorché. L’esprit déjà ailleurs. Elle a réagi à l’injonction d’Ethan sans réellement s’en rendre compte.
Liberty secoue la tête. Les officiers ont l’air de vouloir la laisser se dépatouiller avec le nouveau venu. Alors la punkette s’assoit en tailleur près d’Ethan, le regardant œuvrer. Le regard azur paraît un peu absent, mais elle tient la conversation.

- Si tu comptes repartir avec lui sur d’longues distances, les fers c’est quasi indispensable. Comme j’te dis, le sable risque d’attaquer la corne si y’a rien pour protéger. Et d’t’façons, même déferrés, les sabots d’mandent de l’entretien.

Monter le campement ? Prendre un tour de garde ? On est bien loin de ce genre de préoccupations. Accueillir une nouvelle recrue, c’est déjà un travail en soi, on n’peut pas tout faire non plus. La punkette laisse ça au reste de la Brigade pour le moment. Mazzy s’occupe déjà de la partie sécurité, d’ailleurs.

- C’t’une belle bête, ce s’rait dommage de l’abîmer. Mais j’verrai à Vegas si j’peux pas trouver une alternative.

Liberty jette un coup d’œil aux quelques pur-sang de la petite troupe. Bien entendu. Il n’y avait pas assez de place dans les sacoches pour prendre les outils nécessaires à leur bien-être.
Machinalement, elle s’est mise à entortiller l’une des lanières de son treillis entre ses doigts. Là, le grand air. Ça lui rappelle les randonnées qu’ils faisaient… Les heures d’apprentissage en manège équestre. Un lézard interrompt le cours de ses pensées en passant près de là. Elle lève les yeux vers Saül et le Vieux, répondra celui qui voudra.

- J’prépare le repas j’suppose ?