A crue sur son cheval, 0 km/h. Une carte plaquée par le crochet sur la crinière. Le crochet nettoyé, mais encore légèrement teinté de pourpre.
Une minuscule lampe torche qui lèche le dessin.
Un centre. Le faisceau suit d'abord une direction un peu plus à l'est, là où il y a inscrit « BS ».
Puis il se braque à l'ouest, sur « STNV ».
Puis au nord, là où il y a une grosse croix rouge, et une longue traînée de sang, qui se poursuit bien au delà de la mer, bien au delà du continent.
Rien qu'une ombre dans la nuit, et une luciole navrante.
Des difficultés à ranger la carte. La besace est presque pleine.
Des doigts glissent sur une bouteille de rhum. Semblent hésiter un instant, comme des cons, au dessus du bouchon.
Puis finalement passent à autre chose.
Ils exhalent la mort. L'odeur de la sueur âcre qui perle d'un cou agressé. Pas le sien.
Game-Boy Radio.
Un soupir.
De toute façon, à part une personne à New Vegas, il n'y a rien qui en sort, généralement.
Un deuxième soupir, en scrutant des yeux trois points cardinaux précis, dans l'horizon à l'ébène poisseux, qui semble dégouliner sur les sinistres dunes. Celles-ci, sous l'éclat de la lune malade qui transperce la pénombre avec difficulté, virent au grisâtre cendreux.
L'est lui donne déjà la nausée.
Le nord lui file la chair de poule.
L'ouest est déprimant mais arrache un semblant de sourire.
On va finir par se rendre compte de son absence. Réfléchir, et vite.
Bientôt, le jour se lèvera, et alors...
Une autre ombre passe au loin. Elle scintille étrangement, parfois. Comme une étoile mourante.
La lampe s'éteint. Des paupières se plissent dans les ronds d'une cagoule.
Les scintillements ont disparu, après que l'autre fantôme se soit apparemment arrêté.
Elle prend ses jumelles et plonge le vert trinitite dans la cendre. Une forme est plaquée dans le sable, et s'en recouvre partiellement, lentement, un visage luisant et dément tourné vers sa silhouette lugubre et son cheval qui pique du nez - mais frétille des oreilles.
Une forme qui exhale la mort. La parcelle de face qui fout mal à l'aise.
Pas un zombie. La mort bien consciente.
Du respect s'installe, dans le néant. Le goût de l'animalité silencieuse. La tension du sauvage.
Elle lui fera peut être la peau, demain, à l'étoile mourante, si elle prend par l'ouest. Ou l'abordera.
Peu importe.
Elle aussi, va dormir. Cinq minutes, debout. Et puis encore le carrefour.
Bientôt, le jour...
Sujet: Un instant précis 
Dim 8 Mai - 11:51
